Mil Carateres #18 – Publicado no Jornal da Mealhada de 03AGO22

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Tenho muitas saudades do senhor Basílio Gouveia Lopes. Privei com ele de perto quando foi membro da Junta de Freguesia da Mealhada – especialmente de 2002 a 2005 – e tenho memórias fantásticas de alguém que poderia ser meu avô, mas que tinha comigo uma relação de amigo.

Por estes dias em que nos cruzamos pelas ruas do nosso concelho com muitas pessoas que percebemos estarem de férias e serem emigrantes, ou pura e simplesmente luso-descendentes, recordo-me especialmente do senhor Basílio. Nas muitas conversas que íamos tendo, não raras vezes o senhor Basílio, que esteve décadas emigrado em França, pedia-me desculpa por, volta-e-meia, lhe sair uma palavra em francês, ou por encalhar na vontade de dizer alguma coisa e não se lembrar do termo em português. “Oh doutor, desculpe!”, dizia ele enervado e triste, com o que considerava ser uma fragilidade.
Do senhor Basílio tive o privilégio de recolher o testemunho do sofrimento e do sacrifício que na década de 1950 e 1960, especialmente, significava a emigração para França, sem saber a língua, sem saber ao que se ia, a caminho das bidonville aceitando piores condições de vida em nome da esperança num futuro melhor e mais próspero.
Na minha cabeça, o rosto do emigrante passou a ser o do senhor Basílio. Regressado a Portugal para gozar a ‘retraite’ – mas entregando-se de corpo e alma à comunidade e ao serviço aos outros – era na linguagem, no falar, que mais complexos sentia. Sabia, no seu íntimo, que as suas gaffes podiam ser a chacota de outros e retraía-se.
Complexos que somava a outros, por exemplo o das ligações perdidas ou não que não puderam ter investimento afetivo pela circunstância do trabalho ou da distância. Mas não deixava de ter no rosto o brilho do sucesso, da conquista e da vitória. Uma vitória que narrava com orgulho no facto de ser português, emigrante, sem qualificações, mas ser visto pelos franceses como alguém em quem se podia confiar, de responsabilidade, que era um exemplo de dedicação ao trabalho, com resiliência e capacidade de sacrifício.
‘Sabe doutor’, dizia-me o senhor Basílio, ‘ninguém sabe o que custa ser emigrante!’. ‘E sabe o que custa mais?’, continuava em jeito de pergunta retórica: ‘É que deixamos de ser!…’. E perante o meu olhar de espanto, seguia a resposta: ‘Em França não deixamos nunca de ser os portugaises e em Portugal seremos sempre os franceses! Nunca somos do sítio onde estamos!’.
Somos um país de andarilhos. Estamos sem sermos de sítio nenhum. Uma terra de gente que se espalha no mundo, em qualquer lado e se mistura. Mas Portugal não deixa, tantas vezes, de ser a aldeia habitada pelos que não puderam partir, e que se alimenta da inveja do sucesso do que não compreende.
Bem vindos sejam os portugueses andarilhos, é um gosto tê-los de volta.